Las briznas del rocío
mojaron su arena,
el tiempo no corre.
Por el fino cuello
que separa cóncavo y convexo
se deforma mi cuerpo.
La luna mengua y se colma.
Filamentos de su luz
hacen lumbre mi cabello.
De mes en mes
dibuja ríos púrpura mi esencia.
Soy un sirio desecho por el fuego
pero es indemne
la memoria de mis labios
el tiempo … no corre
Casilda
